Um pai que corre

Um homem idoso e respeitável, naquele mundo, não corria. Correr exigia levantar a própria túnica, expor as pernas, virar espetáculo na frente dos vizinhos. E é exatamente isso que o pai faz: vendo o filho ainda longe, corre.

Corre para quem tinha pedido a herança em vida — o equivalente a desejar a morte dele — e tinha ido gastar tudo entre estrangeiros. Não há um discurso de arrependimento aceito antes do abraço; o pai vê de longe, tem compaixão, corre e beija. A ordem dos verbos importa: a compaixão vem antes de qualquer palavra do filho.

A parábola nasce de uma acusação — este recebe pecadores e come com eles — e é uma defesa direta dela, não uma reflexão geral sobre arrependimento. E ela não termina na festa. Termina com o irmão mais velho parado do lado de fora, sem que o texto diga se ele chegou a entrar. A pergunta fica em aberto de propósito, porque era para quem ouvia decidir a resposta.