Perdão

Deus, eu fiz. Não foi mal-entendido, não foi cansaço, não foi culpa das circunstâncias. Eu sabia e fiz assim mesmo.

Eu não quero explicar de novo, nem para você nem para mim. Explicar tem sido o meu jeito de não olhar direito.

Me limpa disso. E me dá coragem para a parte que não é entre nós dois: procurar a pessoa, dizer sem enfeite o que eu fiz, sem transformar o pedido de desculpa num pedido de alívio para mim.

Se ela não me perdoar, que eu aceite. Perdão não é dívida que se cobra, e insistir seria fazer o mesmo estrago outra vez.

E me ajuda a mudar o que dá para mudar — porque arrependimento que não muda nada é só vergonha com nome bonito.

Senhor, eu sei o que se espera de mim aqui, e eu não estou conseguindo. Quando eu penso nessa pessoa, volta tudo — a cena, o que eu deveria ter respondido, a raiva inteira, como se tivesse sido ontem.

Eu não vou dizer que perdoei só para encerrar o assunto. Isso seria mentira, e mentira não cura ninguém.

O que eu peço é o começo: que eu pare de ensaiar a vingança, que eu não use o assunto para me fazer de vítima com quem não tem nada a ver, e que um dia eu consiga ouvir o nome dessa pessoa sem o corpo inteiro reagir.

E me ajuda a entender que perdoar não é dizer que não teve importância. Teve. Foi por isso que doeu tanto.